por ora obra completa

2011-02-15T16:58:00.001-03:00

não há passo
que não conforme
o seu golpe
e aponte
o caminho de
sua passagem

Reclames

2010-11-22T10:22:00.002-03:00

Aponte certo
o desejo:
-Não ceda!
Que seja
sede,
fome ou
vontade de
fuder.

Aponte-o certo,
bem firme,
para o centro
de você.

Acerola Amarela (para Bernardinho)

2009-09-15T10:42:00.006-03:00

acelera
acerola
amarela
que o tempo
não espera
acelera
sem demora

já é hora
de vermelha
acerola

Céu-abismo

2009-08-12T15:28:00.003-03:00

Dentro do gratuito
gravemente inútil
sibilar das coisas
compor um céu
vira-lo ao avesso
e novamente tê-lo
imensamente
abismo

2008-10-21T09:06:00.000-03:00

Porto não há em que meu coração pouse.
Só o pautado branco
Diante do qual ergo um monumento.
Palavras, como pombos, vêm tocar a superfície lisa
E manchá-la com a pecha do engano.
Palavras não sabem encontrar saída,
Apenas escavam, escrutinam,
Sibilando a boca seca
O ritual inútil.

No escuro, procuramos a nossa face fugidia
INDEFINIDAMENTE

Um Verso

2008-07-29T15:40:00.001-03:00

Um verso meu
Avesso ao Sol

Um verso só
Só um, inverso.

Um verso sem
Ter mais ninguém

Um verso-nó
Um verso-pó

Um verso.

Um verso assim
Goteja e, ao fim,
Me resto só.

Sem verso.

2008-01-22T12:05:00.000-03:00

Um pequeno rosto
de neve
me mede.

(lençóis ao sol do meio dia)

Ha. Leve rosto!
De febre
cobre
A minha fronte!
Ceda-me
a sua pele de
seda
Sede
da minha
sede
e
da minha
fome,

Fonte.

2008-01-08T10:29:00.000-03:00

Não o engano
de dizer eu te amo
como quem diz da dor que sente
Não o acaso do trabalho silente
de enzimas e neurotransmissores

Não a ação
nem tão pouco o padecimento...

Amar é o templo
de se revelar
o amor.

Inquilino

2007-12-06T09:50:00.000-03:00

O coração
É um imóvel
Engraçado.
Onde um dia coube
o incabível
não cabe mais
o inacabado.

Verso Limpo

2007-10-19T10:53:00.000-03:00

Queria um verso
Limpo
Pra não dizer o que sinto
Um verso feito pra roubar,
de tudo que olho,
Meu olhar.

Pituba II

2007-10-17T16:23:00.001-03:00

É qualquer rua
ENSOLARADA
De muitos ventos
POEIRA
E folhas secas
AMARELADAS
De amendoeira.

Pituba

2007-10-17T15:42:00.000-03:00

Vento forte
Arranca
O sal do mar
E desgrenha
Os coqueiros
Do jardim de
Alá.

A minha Ira

2007-10-01T17:40:00.000-03:00

Não incomode minha ira
Ela dorme há muito tempo
E a qualquer momento
Ela pode despertar.

Na minha carne ela dorme.

Eu, sua criatura,
Agüento a tudo chorando baixo
Contando os passos
Bem devagar
Agüento a tudo
Por que ela dorme (esse ser verdadeiro)
O seu sono hibernal.

Eu sou o seu corpo
E vejam como estou magro,
Vejam minha cara de fome
Meus olhos fundos
Meu grito mudo ao crime impune.

E prestem atenção;

Minha ira promete,
quando acordar,
Naufragar todas as ilhas.

Manhã a seu lado

2007-09-19T10:53:00.000-03:00

Dormindo
Esqueceu de ser
rija maquinaria do viver
E despertou o Sol
Bem abaixo do meu umbigo.

O corpo ao meu lado
Ensinava-me
A Ser
As muitas maneiras de querer
Alguém
Por sentidos que eu mesmo
desconheço.

Medida

2007-08-31T11:44:00.000-03:00

Computo minha dor
Meço minha alegria
Com a régua do amor
Que perdi um dia

É bem verdade que
na métrica da paixão
Mais vale o pulsar
Do meu coração

Do que qualquer medida
De varrer o mundo;
- Pois que vejo raso
Com o olhar profundo.

Silêncio

2007-08-31T09:04:00.000-03:00

O que trago, hoje, de mais
Acabado e perfeito
É este silêncio vestindo
Cada pedra arremessada
Cada palavra cravada na carne, no sangue nosso
Que é o mesmo e, desfeito,
Estende-se em rio intransponível.

Nada tenho a te dizer
Do amor que colhi aos vinte e sete anos
Nem sobre qual quer outro assunto cotidiano;
Dos preços, da política, da chuva que cai a esta época do ano,
Nada além do medíocre, das dívidas,
Do pasto curto espaço da sobrevivência ordinária.
Nada

Apenas este silêncio crivado de
Palavras em riste,
Apontando nosso evidente fracasso.

Este silêncio triste, absurdo, que insiste em não se cumprir,
E que só poderia existir
Entre dois irmãos.

Caminho II

2007-08-17T09:24:00.000-03:00

Perdoem os versos
maltrapilhos
Com os quais ladrilho
minha estrada

- São faróis,
apenas isto,
No cume
o lume
da alvorada.

Caminho

2007-08-15T10:12:00.000-03:00

O poeta
trilha o caminho inverso
das palavras
para reencontrar,
no final da sua jornada
o mundo impronunciável
e uno.

2007-07-16T18:53:00.000-03:00

Se eu for embora
Em tão tenra idade
Leve-me seus olhos
Úmidos de saudade.

Se não for o caso
De saudades sofrer
Leve-me o silêncio
No fundo de você

Se o silêncio não
calhar ao seu peito
Leve-me ao menos
Seu profundo respeito

Se respeito eu não
Mais lhe inspirar
Leve-me à cova
E capriche com a pá.

As palavras

2007-07-13T08:29:00.000-03:00

Rebentam, rebanho, na
Superfície dorida
E a ferida à tinta nunca sara.

almermética

2007-07-12T10:18:00.000-03:00

Indomável
estupidez
solta sobre
a superfície do
mundo

abato-me mudo antes de
alçar vôo.

toda palavra
em minha boca
é vã brincadeira,
nenhuma é capaz de
me compreender em palavra

nada traduz
a
miséria
do homem
esmagado
contra o peso
de ser
uma pedra.

Saudade II

2007-07-11T08:44:00.000-03:00

A saudade é um Sol extinto
iluminando a noite insone
não brilha, não aquece
não consome no seu lume
outra espécie
que não o homem.

Saudade I

2007-07-11T08:43:00.000-03:00

Tinta
que
reinventa
e pinta
luz
nova
na manhã
extinta.

Gesto

2007-07-10T15:38:00.000-03:00

Há algo de irrevogável no adeus.
Nos abraçamos, juramos qualquer coisa diante de um
Deus suspenso, vigilante até quando de costas.
É um fato, está nos retratos, no papel, mais do que no papel, no silêncio das bocas, antes generosas, na inércia de mãos agora mortas, uma sobreposta a outra.
Mãos mortas, delas nasceram outras - menos abertas ao afago do que ao adeus redivivo. Delas nasceram outras no gesto de dentro do carro,
não de qualquer carro, mas daquele que nunca parou de partir,
que não se cumpre,
que não retira seu movimento de dentro da terra,
mas do espaço não geográfico, deserto no olhar que ainda vê
A mão espalmada em um adeus tão certo.

Primeira

2007-07-10T14:57:00.000-03:00

Aqui jaz escrita
por ora obra completa
Repleta do amplo vazio
Que tece toda matéria.

É torta,
A cara do escriba – dirão.
Mas a letra morta, abrandada,
Sobre esta lâmina branca
Já há muito tempo descansa
E não há mais o que se faça
Com o coração que trespassa
A ponta da minha esferográfica
lança.